Первое, что обнаружилось — кольчуга под рясой. Хорошая такая, лёгкая, кольца мелкие, с синеватым отливом. Помогающий нам страж только хмыкнул завистливо, когда её увидел, а на вопрос, все ли послушники (а пленник был одет именно послушником) у них так ходят, отрицательно помотал головой и пояснил, что это вообще непонятно кто: пришёл несколько дней назад к главному жрецу, о чём-то с ним поговорил и остался. Не один пришёл, вместе с каким-то молодым, который лежит во-он там — последовал тычок пальцем в ещё одну неподвижную тушку.
На ум сразу пришло то, что когда-то рассказывал Кир о случившемся в форте Крысы: там тоже было двое, средних лет боевик и молодой жрец. Ну, боевика мы, похоже, как раз сейчас и обыскиваем, а второй?.. Хм, человек, на вид не старше двадцати пяти, рост… рост средний. Кстати, похоже, приходит в себя. То ли стукнули слабо, то ли голова — сплошная кость. Не, к гоблу, усыпление ему… Угу, порядок. Что там с аурой?.. Маг. Судя по всему, довольно сильный, примерно на уровне ан'Седиса. Ещё бы знать, чему обучен, но кто ж нам это расскажет? И ещё вопрос: если он маг, почему не попытался атаковать? Вдвоём со своим напарником они тут вполне могли мясорубку устроить, особенно если бы били не по нам, а по другим. Но предпочли сбежать. Почему?
Первый
Вариант первый и самый неприятный: у этих двоих… Ми-ну-точ-ку! А почему именно двоих? Драпали трое, причём практически одновременно. Совпадение? Или кто-то сигнал подал? А где у нас третий?.. Ага, вот. Ну-ка посмотрим… Н-да-а-а. Тоже молодой и тоже маг. Хм, и тоже начинает шевелиться. А ну спать, я сказал!.. Во, хороший мальчик. Правильно. Старших надо слушать.
Так, кто тут… Ага!
— Почтенный, эти двое — маги. Сейчас они спят, поэтому их надо быстренько полностью раздеть и одеть во что-нибудь другое. А вещи обыскать самым тщательным образом, — н-да, хорошо их дрессируют. Ни одного лишнего слова: выслушал, кивнул, подозвал ещё парочку и занялся делом. Вот и прекрасно. А мы пока подумаем. Итак…
Взгляд со стороны
Казус, сцепив руки за спиной, с задумчивым видом стоял у главных дверей храма и разглядывал большое красивое здание белого камня, возвышавшееся на противоположной стороне площади. Глаза выхватывали то широкую лестницу, ведущую к двустворчатым дверям, даже отсюда казавшимся массивными, то резные полуколонны, то высокие стрельчатые окна с отсвечивающими багровым в лучах заходящего солнца стёклами. «Вот интересно, — мелькнула шальная мысль, — а если подогнать…» — додумать Людоед не успел — один из двух стражей, стоявших на несколько ступеней ниже и объяснявших желающим посетить храм, что сегодня это невозможно, подошёл и коротко поклонился:
— Брат Казус, прибыл посыльный от наместника. Желает говорить с вами.
— Скорее, от дяди его жены, — раздался сзади голос ан'Молиса.
— Тень за троном? — Кас не обернулся.
— Никогда не слышал этого выражения, уважаемый Людоед, — граф сделал шаг и встал рядом, — но оно очень точно отражает сложившееся положение: наместник с женой занимаются важными делами вроде праздников и приёмов, а всякими пустяками, вроде управления островом, загрузили родственника.
— И тем не менее в списке указан именно племянник, а не его дядя, — Казус перевёл взгляд на стоящего перед храмовой лестницей подтянутого человека в начищенной до блеска кирасе, стальном шлеме с пышным плюмажем из коричневых перьев и высоких сапогах чёрной кожи со стальными же накладками на голенях. — А почему у этого павлина красные штаны?
— Павлина? — не понял ан'Молис.
— Птица такая, — пояснил Кас, — очень пёстрая. А когда самец ещё и хвост свой пышный распускает… — он не договорил.
— Лейтенант личной гвардии наместника, — судя по тону, которым это было сказано, мнение графа об упомянутой гвардии было крайне низким.
— И верны, как я понимаю, именно дяде? Сколько их всего?
— Два десятка. Каждым командует лейтенант. Во главе — капитан.
— Маги?
— Трое. По одному в каждом десятке и личный маг наместника, — ан'Молис помолчал. — На самом деле, как вы наверняка догадались, уважаемый Людоед, этот личный маг тоже служит в первую очередь дяде.
— Жертвенный барашек, — Казус проговорил это медленно, как бы пробуя на вкус каждый звук. — В случае резни должны были убить мальчика, после чего его старший родственник поднял бы шум, — он немного помолчал. — Граф, вы не знаете, наместник состоит в родстве с Императором или кем-то из его особо приближённых?
— Внук военного министра… Вы хотите сказать?.. — не договорив, ан'Молис замер, поражённый внезапной догадкой.
— Именно, граф, именно, — Кас говорил, как о давно наскучивших вещах. — Одной простой резни могло не хватить, чтобы отправить на остров много войск, — он помолчал, а потом вдруг выдохнул: — Как же я ненавижу убивать!
Первый
Ненавижу. Не-на-ви-жу! Пустая трата ресурсов. Человеческих. Которых кто-то кормил, обучал… Которые можно было бы использовать, но приходится выбрасывать на помойку… Что это? Скупость? Бережливость? Глупость?.. Глупость… Нет. Вряд ли. Глупостью как раз было бы оставлять их в живых. Потому что тогда нужно выделять других людей для противодействия этим. Нерационально. «Эта страна будет стоить нам двадцать дивизий!» Не помню, чьи слова. То ли кого-то из генералов Вермахта, то ли кого-то из наших. Какая разница? Этот человек будет стоить нам троих (пятерых, десятерых, нужное подчеркнуть) агентов… К гребеням! Уж если подходить с точки зрения экономии, лучше я пришибу этих и найду своим другое дело…
Взгляд со стороны
Гвардеец, ожидавший, когда же его пригласят, начал проявлять признаки нетерпения: никто из троих стоявших у дверей не предпринимал каких-либо попыток сообщить находящимся внутри храма о прибытии такого важного лица, как личный посланец наместника. Вместо этого они просто о чём-то говорили, о чём — разобрать с такого расстояния не получалось. Больше всего лейтенанта возмутило то, что граф Териен, один из влиятельнейших тёмных города, тратил своё время на беседу с каким-то оборванцем, демонстрируя тем самым полное пренебрежение к правителю острова.
Гвардеец решительно тряхнул головой, обошёл стоявшего внизу стража, быстро преодолел два десятка ступеней лестницы и уже открыл было рот, чтобы выразить своё возмущение, когда удар сапогом в грудь отправил его в непродолжительный полёт, сопровождаемый насмешливыми словами того самого оборванца:
— Рождённый ползать летает боком!
Двое
— Ну и зачем это было нужно?
— Неуважение, выказанное Храму острова, должно караться.
— Н-да-а-а. Знаешь, партнёр, а ведь я на самом деле на тебя плохо влияю!
— А то ты раньше не знал!
— Не-а! Раньше я думал, что ты берёшь от меня только хорошее.
— Угу, так я и поверил. Серегей, не смеши меня.
— Будешь коверкать моё имя — буду смешить.
— Лучше скажи, что это ты ему вслед крикнул.
— А это я слова одного нашего писателя переврал. Он как-то сказал: «Рождённый ползать — летать не может!»*
— И что? Хорошие слова, правильные.
— Но этот-то полетел?
* М. Горький, «Песнь о Соколе»
Второй
Ну и что на это ответить? Сказать, что полетел рождённый ходить? А толку? Партнёр ещё какого-нибудь ихнего писателя переврёт. А потом ржать будет, потому что доволен. Как сейчас. Вообще, какое-то настроение у него странно хорошее. Наверняка пакость опять придумал. Интересно, и кому в этот раз достанется?.. Сергей, хватит ржать, что придумал-то?
Первый
Ну вот, уже и посмеяться от души не дают, сразу подозревают непонятно в чём. А у меня, может, истерика? А? Имею право на нервный срыв? Тем более что в последнее время отдохнуть толком не получается — то одна проблема, то другая… Только что-нибудь спихнёшь, тут же новая куча наваливается. Ага. Та самая. Характерного цвета и запаха. И начинаешь изображать из себя червячка, у которого в ней родина. Хорошо ещё, у этого долбаного наместникова дворца ворот нет — не на чем вешать, можно будет просто зарубить или шариком кинуть. Благо целей на горизонте-е-е…